Schlachtroß
Die Nase breit, ein vierspänniger Arsch,
ne Kneipenfresse, die vorm Schlagfluss steht,
bepickelt, Wangen purpurrot und harsch,
spickfett vom Suff, seht wie der Falstaff geht:
Rostroter Sporn am Stulpenstiefel dran,
krachledergurt- und portepeeverziert
mit Sattelfett am Handschuh walzt er an,
sein Cape, sein Federnhut keck arrangiert.
Sein Wortschwall hätt Bramarbas noch beschämt,
Metaphernwahnwitz schwingt in jedem Fluch,
die Worte damaszenerstahlverbrämt,
dampft ihm aus allen Poren Schlachtgeruch.
Er wird in jedem Strauß sich stets bewähren,
wo`s Weiber gilt oder das Humpenleeren.
Never sigh for a better world it`s already composed, played and told