William Lisle Bowles
1762 – 1850
Netley Abbey
Fallen pile! I ask not what has been thy fate;
But when the winds, slow wafted from the main,
Through each rent arch, like spirits that complain,
Come hollow to my ear, I meditate
On this world's passing pageant, and the lot
Of those who once majestic in their prime
Stood smiling at decay, till bowed by time
Or injury, their early boast forgot,
They may have fallen like thee! Pale and forlorn,
Their brow, besprent with thin hairs, white as snow,
They lift, still unsubdued, as they would scorn
This short-lived scene of vanity and woe;
Whilst on their sad looks smilingly they bear
The trace of creeping age, and the pale hue of care!
Netley Abbey
Ü: ZaunköniG
Gefallene, gleichviel durch welches Übel,
wenn dir die Winde, her vom Meer getragen,
durch die Bögen ziehn, wie Geisterklagen
hohl an meine Ohren schlagen, grübel
ich über alten Prunk, über die Maßen;
Die Menschen lächelten ob dem Verfall
Bis durch die Zeit gebeugt, verletzt sie all
die frühen Prahlereien einst vergaßen.
Wie du gefallen, heben sie die Brauen,
mit ein paar dünnen Haaren, weiß wie Schnee
Verächtlich würden sie herunterschauen
auf diese Scenen, voll von Stolz und Weh,
und überm eignen Anblick lächeln, schleicht
sich nun das Alter ein, schwach, gramgebleicht.
Susan Evance: Written at Netley Abbey
1762 – 1850
Netley Abbey
Fallen pile! I ask not what has been thy fate;
But when the winds, slow wafted from the main,
Through each rent arch, like spirits that complain,
Come hollow to my ear, I meditate
On this world's passing pageant, and the lot
Of those who once majestic in their prime
Stood smiling at decay, till bowed by time
Or injury, their early boast forgot,
They may have fallen like thee! Pale and forlorn,
Their brow, besprent with thin hairs, white as snow,
They lift, still unsubdued, as they would scorn
This short-lived scene of vanity and woe;
Whilst on their sad looks smilingly they bear
The trace of creeping age, and the pale hue of care!
Netley Abbey
Ü: ZaunköniG
Gefallene, gleichviel durch welches Übel,
wenn dir die Winde, her vom Meer getragen,
durch die Bögen ziehn, wie Geisterklagen
hohl an meine Ohren schlagen, grübel
ich über alten Prunk, über die Maßen;
Die Menschen lächelten ob dem Verfall
Bis durch die Zeit gebeugt, verletzt sie all
die frühen Prahlereien einst vergaßen.
Wie du gefallen, heben sie die Brauen,
mit ein paar dünnen Haaren, weiß wie Schnee
Verächtlich würden sie herunterschauen
auf diese Scenen, voll von Stolz und Weh,
und überm eignen Anblick lächeln, schleicht
sich nun das Alter ein, schwach, gramgebleicht.
Susan Evance: Written at Netley Abbey