02.03.2014, 14:05
Pfingsten
Pfingsten sind da, des Geistes blühend Fest,
so lieblich draußen, hier gedrängte Qual,
mehr noch denn andre Feste öd und schal,
weil just vom Geist sich nichts erwarten läßt.
Sogar ans Lesen gehst du wie gepreßt,
als wäre Kost des Geistes so frugal
wie dein hinabgewürgtes Mittagsmahl,
und endlos dünkt dich dieses Sonntags Rest.
Die Tür springt auf. Es ist der Kontrollor:
Geschwind zusammenpacken! Sie sind frei!
Gleich gehen wir! - Wer nie den Kopf verlor,
begreift den Taumel nicht. Auf eins-zwei-drei
schnürst du dein Bündel, tanzt und lallst dir vor:
O Welt! O Weib! O Kind! O Glück! O Mai!
Pfingsten sind da, des Geistes blühend Fest,
so lieblich draußen, hier gedrängte Qual,
mehr noch denn andre Feste öd und schal,
weil just vom Geist sich nichts erwarten läßt.
Sogar ans Lesen gehst du wie gepreßt,
als wäre Kost des Geistes so frugal
wie dein hinabgewürgtes Mittagsmahl,
und endlos dünkt dich dieses Sonntags Rest.
Die Tür springt auf. Es ist der Kontrollor:
Geschwind zusammenpacken! Sie sind frei!
Gleich gehen wir! - Wer nie den Kopf verlor,
begreift den Taumel nicht. Auf eins-zwei-drei
schnürst du dein Bündel, tanzt und lallst dir vor:
O Welt! O Weib! O Kind! O Glück! O Mai!