24.09.2010, 10:17
Pinto, Octavio
Argentinien
El niño del cuenco
Un niño en la ribera del río, estremecido,
con un pedernal raya la tosca piedra dura;
el claro instinto de arte por mi raza perdido,
hoy, en tus manos trémulas de pasado, fulgura.
Heme acercado -bárbaro- a la feliz criatura
para advertir el trazo que su mano ha pulido
sin querer profanar con mi avidez impura
su rito prehistórico gemelo del olvido.
Sobre la toba negra, Juichu, el niño, grabados
tiene tres dardos; brillan cual rayos en la noche...
¡cómo miran al cielo sus ojos deslumbrados!
Diríase que tornan desde una ingente mina
húmeda de tinieblas del inca Huiracoche,
y que vieran el rayo de oro que les fascina.
Argentinien
El niño del cuenco
Un niño en la ribera del río, estremecido,
con un pedernal raya la tosca piedra dura;
el claro instinto de arte por mi raza perdido,
hoy, en tus manos trémulas de pasado, fulgura.
Heme acercado -bárbaro- a la feliz criatura
para advertir el trazo que su mano ha pulido
sin querer profanar con mi avidez impura
su rito prehistórico gemelo del olvido.
Sobre la toba negra, Juichu, el niño, grabados
tiene tres dardos; brillan cual rayos en la noche...
¡cómo miran al cielo sus ojos deslumbrados!
Diríase que tornan desde una ingente mina
húmeda de tinieblas del inca Huiracoche,
y que vieran el rayo de oro que les fascina.