29.08.2010, 09:34
A la primavera
Rasgando las neblinas del invierno
como velo sutil de níveo encaje
apareces envuelta en el ropaje,
donde fulgura tu verdor eterno.
El cielo se colora de azul tierno,
de rojo el sol, de nácar el celaje
y hasta el postrer retoño del boscaje
torna también su verde sempiterno.
¡Cuán triste me parece tu llegada!
¡Qué insípidos tus dones conocidos!
¡Cómo al verte el hastío me consume!
Muere al fin, creadora ya agotada,
o brinda algo nuevo a los sentidos...
¡Ya un color, ya un sonido, ya un perfume!
Rasgando las neblinas del invierno
como velo sutil de níveo encaje
apareces envuelta en el ropaje,
donde fulgura tu verdor eterno.
El cielo se colora de azul tierno,
de rojo el sol, de nácar el celaje
y hasta el postrer retoño del boscaje
torna también su verde sempiterno.
¡Cuán triste me parece tu llegada!
¡Qué insípidos tus dones conocidos!
¡Cómo al verte el hastío me consume!
Muere al fin, creadora ya agotada,
o brinda algo nuevo a los sentidos...
¡Ya un color, ya un sonido, ya un perfume!