24.08.2010, 19:30
Amarillo
Es amarillo el polvo del sendero
y en el fulgor candente de la tarde,
un mar de espigas amarillos arde,
bajo el soplo amarillo del estero.
Abrasado el gañán, sudor y cuero,
enfurecido, grita al sol ¡cobarde!
levantando la voz en vano alarde
desde el sepulcro ardiente del calvero.
En su mano animal... llagas de fuego,
belfos que beberán vinagre y sal
y en su espalda un carcaj, destino ciego
de las flechas del astro en vendaval.
En su frente un soñar, un mudo ruego
por alcanzar del alba su cendal.
Es amarillo el polvo del sendero
y en el fulgor candente de la tarde,
un mar de espigas amarillos arde,
bajo el soplo amarillo del estero.
Abrasado el gañán, sudor y cuero,
enfurecido, grita al sol ¡cobarde!
levantando la voz en vano alarde
desde el sepulcro ardiente del calvero.
En su mano animal... llagas de fuego,
belfos que beberán vinagre y sal
y en su espalda un carcaj, destino ciego
de las flechas del astro en vendaval.
En su frente un soñar, un mudo ruego
por alcanzar del alba su cendal.