21.08.2010, 12:42
Aún te miro -con el alma loca
por el pesar- tendida sobre el suelo;
de tus pupilas empañado el cielo,
sangre manando la entreabierta boca.
¡Me perece que aún mi mano toca
tu frente blanca y fría como el hielo,
y que me abrazo a ti, con un anhelo
furioso, como el náufrago en la roca!
Beso otra vez tu boca inanimada,
como una flor de nieve empurpurada
por la sangre que rápida caía...
Y oigo mi grito, el formidable grito,
que voló de mi pecho al infinito;
aquel grito de: «¡Muerta! ¡Madre mía!»
por el pesar- tendida sobre el suelo;
de tus pupilas empañado el cielo,
sangre manando la entreabierta boca.
¡Me perece que aún mi mano toca
tu frente blanca y fría como el hielo,
y que me abrazo a ti, con un anhelo
furioso, como el náufrago en la roca!
Beso otra vez tu boca inanimada,
como una flor de nieve empurpurada
por la sangre que rápida caía...
Y oigo mi grito, el formidable grito,
que voló de mi pecho al infinito;
aquel grito de: «¡Muerta! ¡Madre mía!»