Zaragoza.
Här är det gamla gråa Zaragoza:
Här grumlig Ebro hjälper Lethes flod
Att skura spåren efter trofast blod
Från mur, som fienden haft svårt att krossa.
Där bomben slagit in, gror tofvig mossa,
Där Spanskan, skön af mörkögdt hjältemod,
Med svedda lockar vid lavetten stod,
Där såg jag vallmo, sömnens blomma, blossa.
Men Spaniens sömn är ingen sömn till död:
Den Cid Campeador, som sången vördar,
Sof så emellan tvänne lagerskördar.
Än tar, om det behöfs, karbinen stöd
Mot Amors örongott, två kullar hvita,
Två Pyrenéer, hvarpå man kan lita.
Här är det gamla gråa Zaragoza:
Här grumlig Ebro hjälper Lethes flod
Att skura spåren efter trofast blod
Från mur, som fienden haft svårt att krossa.
Där bomben slagit in, gror tofvig mossa,
Där Spanskan, skön af mörkögdt hjältemod,
Med svedda lockar vid lavetten stod,
Där såg jag vallmo, sömnens blomma, blossa.
Men Spaniens sömn är ingen sömn till död:
Den Cid Campeador, som sången vördar,
Sof så emellan tvänne lagerskördar.
Än tar, om det behöfs, karbinen stöd
Mot Amors örongott, två kullar hvita,
Två Pyrenéer, hvarpå man kan lita.