14.10.2007, 12:34
LA MÉMOIRE
LA mémoire de l'homme est un salon fermé
Où, dans leurs cadres d'or, survivent des figures:
Le temps n'a point pâli les ressemblances pures,
Sous la paupière brille un regard animé.
Des portraits suspendus, quel est le plus aimé ?
Ah ! ton coeur sent monter, depuis longtemps obscures,
Les larmes qu'il versa sur de vieilles blessures !
Ton mal ancien n'est donc pas encore embaumé ?
Dresse sur ton passé l'oubli, comme une porte !
Que de la chambre claire où palpite un lambeau
De ta vie, à jamais rien d'autrefois ne sorte !
Et fais de ta mémoire habitée un tombeau
Où dorme ton amour, comme une blanche morte,
Sans une rose, sans un pleur, sans un flambeau...
LA mémoire de l'homme est un salon fermé
Où, dans leurs cadres d'or, survivent des figures:
Le temps n'a point pâli les ressemblances pures,
Sous la paupière brille un regard animé.
Des portraits suspendus, quel est le plus aimé ?
Ah ! ton coeur sent monter, depuis longtemps obscures,
Les larmes qu'il versa sur de vieilles blessures !
Ton mal ancien n'est donc pas encore embaumé ?
Dresse sur ton passé l'oubli, comme une porte !
Que de la chambre claire où palpite un lambeau
De ta vie, à jamais rien d'autrefois ne sorte !
Et fais de ta mémoire habitée un tombeau
Où dorme ton amour, comme une blanche morte,
Sans une rose, sans un pleur, sans un flambeau...