21.04.2024, 00:47
Rose in Trauer
Etoile de Hollande
Die Trauernde. Auf wundervollem Samt,
Dem Purpur, trägt sie schwarzen Schleierflor,
Den silbern alten Sichelmond im Ohr,
Der von Granaten blutig düster flammt.
Sie sucht in Schnitzwerkkästen, mürb, zerschrammt,
Und zieht ein kleines welkes Bild hervor
Und schreitet abends durch das graue Tor,
Verhüllt und scheu und einsam, wie verdammt.
Doch wenn sie geht in dunkelndem Ermatten,
Dann gleitet immer, nur als Duft, als Schatten,
Ihr das Erinnern einer Freude nach,
Dann wächst ein Flüsterwort aus ihrem Schweigen,
Doch eh' es Lauscher pflückten von den Zweigen,
Ist schon der Mund verschollen, der es sprach.
Etoile de Hollande
Die Trauernde. Auf wundervollem Samt,
Dem Purpur, trägt sie schwarzen Schleierflor,
Den silbern alten Sichelmond im Ohr,
Der von Granaten blutig düster flammt.
Sie sucht in Schnitzwerkkästen, mürb, zerschrammt,
Und zieht ein kleines welkes Bild hervor
Und schreitet abends durch das graue Tor,
Verhüllt und scheu und einsam, wie verdammt.
Doch wenn sie geht in dunkelndem Ermatten,
Dann gleitet immer, nur als Duft, als Schatten,
Ihr das Erinnern einer Freude nach,
Dann wächst ein Flüsterwort aus ihrem Schweigen,
Doch eh' es Lauscher pflückten von den Zweigen,
Ist schon der Mund verschollen, der es sprach.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.