26.12.2023, 02:43
Schmiedeberg im Riesengebirge
Der Sonnentrauben Blut rinnt über die flimmernden Flanken
der Berg-Zentauren. Aus allen Bauden wanken
die trunknen Wälder heim. Die Felsen hocken
mit weißen Wolkenhauben. Der Sturm schüttelt die Locken.
Wie bin ich klein! Wie bet' ich zu euern Bauern,
zu eurer Kinder Ringelreihn, zum Trauern
eurer Großmütter, die einen fernen Enkel beweinen
und auf Wiesen von Stein zu Ahnengrabmälern versteinen!
Wie sind wir klein! Warum fällt nicht zu Asche
unser schwächliches Schwert vor der ewigen Größe?
Warum bleib ich vor Riesen ein zweifelnder Zwerg?
Deine Nacht reckt den Leib in geheiligter Blöße
und wirft Masche um Masche
ihres silbernen Netzes erdrosselnd um meinen Willen und um mein Werk.
Der Sonnentrauben Blut rinnt über die flimmernden Flanken
der Berg-Zentauren. Aus allen Bauden wanken
die trunknen Wälder heim. Die Felsen hocken
mit weißen Wolkenhauben. Der Sturm schüttelt die Locken.
Wie bin ich klein! Wie bet' ich zu euern Bauern,
zu eurer Kinder Ringelreihn, zum Trauern
eurer Großmütter, die einen fernen Enkel beweinen
und auf Wiesen von Stein zu Ahnengrabmälern versteinen!
Wie sind wir klein! Warum fällt nicht zu Asche
unser schwächliches Schwert vor der ewigen Größe?
Warum bleib ich vor Riesen ein zweifelnder Zwerg?
Deine Nacht reckt den Leib in geheiligter Blöße
und wirft Masche um Masche
ihres silbernen Netzes erdrosselnd um meinen Willen und um mein Werk.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.