20.03.2024, 10:06
Glückloses Glück
Mir hilft kein Traum, mich selber zu ertragen:
nie hebt ein Schlummer, der in Gott vergeht,
mich in des Mondes sanften Muschelwagen,
um den das Wiegenlied der Wolken weht.
In die Betrübnis solcher Flucht verschlagen,
die niemals vor der Hoffnung Pforte steht
und spricht »Am Ziel!« - Die nie in goldnen Tagen
sich prangen sieht als Sieger und Prophet!
Von keiner Wohligkeit, von keinem Leuchten,
das eltern-hutsam einen Abend wärmt,
blieb eine Laube um den ganz Verscheuchten.
Und noch sein Glück ist so, daß es verschmachtet
und seinem Tiefsten fremd sich hilflos härmt
und jeden Trost des Augenblicks verachtet.
Mir hilft kein Traum, mich selber zu ertragen:
nie hebt ein Schlummer, der in Gott vergeht,
mich in des Mondes sanften Muschelwagen,
um den das Wiegenlied der Wolken weht.
In die Betrübnis solcher Flucht verschlagen,
die niemals vor der Hoffnung Pforte steht
und spricht »Am Ziel!« - Die nie in goldnen Tagen
sich prangen sieht als Sieger und Prophet!
Von keiner Wohligkeit, von keinem Leuchten,
das eltern-hutsam einen Abend wärmt,
blieb eine Laube um den ganz Verscheuchten.
Und noch sein Glück ist so, daß es verschmachtet
und seinem Tiefsten fremd sich hilflos härmt
und jeden Trost des Augenblicks verachtet.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.