Florbela de Alma da Conceicao Espanca
1894 - 1930 Portugal
DEIXAI ENTRAR A MORTE
Deixai entrar a Morte, a Iluminada,
A que vem pra mim, pra me levar.
Abri todas as portas par em par
Como asas a bater em revoada.
Quem sou eu neste mundo?A deserdada,
A que prendeu nas mãos todo o luar,
A vida inteira, o sonho, a terra, o mar,
E que, ao abri-las, não encontrou nada!
Ó Mãe! Ó minha Mãe, pra que nasceste?
Entre agonias e em dores tamanhas
Pra que foi, dize lá, que me trouxeste
Pra que eu tivesse sido
Somente o fruto amargo das entranhas
Dum lírio que em má hora foi nascido!...
Den Tod lasst ein
Den Tod lasst ein. Er ist gerecht und klug.
Er komme zu mir um mich zu entführen.
Paarweise öffne ich ihm meine Türen,
wie Flügel sich entfalten vor dem Flug.
Wer bin ich? Meine Hände voll des Lichts
des Mondes, voller Leben, voller Land
und Meer... Doch als ich öffnete die Hand,
da fand ich auf der blanken Fläche nichts!
Oh, Mutter, sag, warum du mich gebarst
in Agonie und unermessnem Leide.
Was gabst du mir? Und sag, was du mir warst.
was bin ich denn gewesen? Doch im Grunde
nur deine bittre Frucht der Eingeweide,
ein Lilienspross, gekeimt zur falschen Stunde.
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1894 - 1930 Portugal
DEIXAI ENTRAR A MORTE
Deixai entrar a Morte, a Iluminada,
A que vem pra mim, pra me levar.
Abri todas as portas par em par
Como asas a bater em revoada.
Quem sou eu neste mundo?A deserdada,
A que prendeu nas mãos todo o luar,
A vida inteira, o sonho, a terra, o mar,
E que, ao abri-las, não encontrou nada!
Ó Mãe! Ó minha Mãe, pra que nasceste?
Entre agonias e em dores tamanhas
Pra que foi, dize lá, que me trouxeste
Pra que eu tivesse sido
Somente o fruto amargo das entranhas
Dum lírio que em má hora foi nascido!...
Den Tod lasst ein
Den Tod lasst ein. Er ist gerecht und klug.
Er komme zu mir um mich zu entführen.
Paarweise öffne ich ihm meine Türen,
wie Flügel sich entfalten vor dem Flug.
Wer bin ich? Meine Hände voll des Lichts
des Mondes, voller Leben, voller Land
und Meer... Doch als ich öffnete die Hand,
da fand ich auf der blanken Fläche nichts!
Oh, Mutter, sag, warum du mich gebarst
in Agonie und unermessnem Leide.
Was gabst du mir? Und sag, was du mir warst.
was bin ich denn gewesen? Doch im Grunde
nur deine bittre Frucht der Eingeweide,
ein Lilienspross, gekeimt zur falschen Stunde.
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Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.