Der rote Junker
Hier, sagt man also, hat der rote Junker
sein Grab gefunden. Nur ein Ammenmärchen,
das älter ist als dieser Luftschutzbunker.
Aus Mauerrissen wachsen Birken, Lärchen;
Vor Blut- und Weißdorn feixen schwarze Pärchen
in schweren Mänteln und Kajal. Sie flunkern:
Von schwarzen Messen, Zombies, Silberhärchen,
und von Elise, ihren schweren Klunkern
für die der Junker mordete und starb...
Wie herrlich grausig die Scharniere knarren!
Wo einst bei Vollmond Blut und Wolfsmilch floss,
wo noch sein Geist um ihre Seele warb,
kann man erschauernd ins Gewölbe starren!
und irgendwo
....................fällt eine Tür ins Schloss...
Hier, sagt man also, hat der rote Junker
sein Grab gefunden. Nur ein Ammenmärchen,
das älter ist als dieser Luftschutzbunker.
Aus Mauerrissen wachsen Birken, Lärchen;
Vor Blut- und Weißdorn feixen schwarze Pärchen
in schweren Mänteln und Kajal. Sie flunkern:
Von schwarzen Messen, Zombies, Silberhärchen,
und von Elise, ihren schweren Klunkern
für die der Junker mordete und starb...
Wie herrlich grausig die Scharniere knarren!
Wo einst bei Vollmond Blut und Wolfsmilch floss,
wo noch sein Geist um ihre Seele warb,
kann man erschauernd ins Gewölbe starren!
und irgendwo
....................fällt eine Tür ins Schloss...
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.