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Ferdinand VII. von Spanien
#1
Meineidig, schmachbedeckt, mit blut’gen Händen
Wirst du den Scepter noch der Rache führen,
Bis Feige, was die Feigheit fromme, spüren
Und sich verzweiflungsvoll zum Bessern wenden.

Kommt aber diese Zeit, wie sollst du enden?
Der Strick? das Rad? wird man den Holzstoß schüren?
Wo findet sich, dich, Schandbub, zu berühren,
Ein Schinder, der nicht scheuet sich zu schänden?

Du darfst doch auch nicht unterm Stocke sterben!
Es wäre schad auf deine Sünderknochen
Auch nur das schlechtste Krummholz zu zerbrechen.

Sie werden dir von Prügeln, Ledergerben,
Erzählen, und von Knochen, die zerbrochen:
Die Furcht vor Schmerzen wird dem Zweck entsprechen.
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