Hallo Fallada,
Ich habe die Beiträge zum Urheberrecht mal als eigenes Thema ins 'Cafe' geschoben, damit es diesen Tread nicht zerreißt, dort ist sicher noch nicht alles gesagt.
Nun aber wieder zu Archimedes:
Bei 'Singsang' fiel mir spontan mal der Daktylus ein,
xXxxXxxXxxXx
den ich hier mal vierhebig versucht habe:
Archimedes
Dies traurige Leben ist nur vorgegaukelt,
Altarrauch, der sich in die Leere verliert,
doch glücklich der Geist, der beim Wellenspiel flirrt,
der sanft überm traurigen Feensee schaukelt.
Sein Spiel ist viel mehr, als der Lebenshauch wert;
Die Dornen am Wege beachtet er nicht,
geht zurück in das brennende Haus, loh und licht,
weil ein blasses Papyr er zu retten begehrt.
Wie er es gewohnt, keinem Zweck je verbunden,
wischt er sich das eigene Blut vom Gesicht,
hegt keine Gedanken an eigene Wunden,
schon längst in die Welt der Ideen geflohen.
Er fürchtet vom Tode persönlich kein Leide;
Er richtet nach vorn nicht, noch rückwärts die Sicht,
Und funkelt schon auf die geschliffene Schneide,
selbst wenn ihm die Messer der Mörder schon drohen,
so mahnt er nur: "Stör' meine Kreise jetzt nicht!"
Ich habe die Beiträge zum Urheberrecht mal als eigenes Thema ins 'Cafe' geschoben, damit es diesen Tread nicht zerreißt, dort ist sicher noch nicht alles gesagt.
Nun aber wieder zu Archimedes:
Zitat:Man könnte diese Sprache auch als eine Art Singsang am Besten beschreiben...
Bei 'Singsang' fiel mir spontan mal der Daktylus ein,
xXxxXxxXxxXx
den ich hier mal vierhebig versucht habe:
Archimedes
Dies traurige Leben ist nur vorgegaukelt,
Altarrauch, der sich in die Leere verliert,
doch glücklich der Geist, der beim Wellenspiel flirrt,
der sanft überm traurigen Feensee schaukelt.
Sein Spiel ist viel mehr, als der Lebenshauch wert;
Die Dornen am Wege beachtet er nicht,
geht zurück in das brennende Haus, loh und licht,
weil ein blasses Papyr er zu retten begehrt.
Wie er es gewohnt, keinem Zweck je verbunden,
wischt er sich das eigene Blut vom Gesicht,
hegt keine Gedanken an eigene Wunden,
schon längst in die Welt der Ideen geflohen.
Er fürchtet vom Tode persönlich kein Leide;
Er richtet nach vorn nicht, noch rückwärts die Sicht,
Und funkelt schon auf die geschliffene Schneide,
selbst wenn ihm die Messer der Mörder schon drohen,
so mahnt er nur: "Stör' meine Kreise jetzt nicht!"
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.