Ella Wheeler Wilcox
1850 – 1919 USA
The Tavern of Last Times
At Box Hill, Surrey
A MODERN hour from London (as we spin
Into a silver thread the miles of space
Between us and our goal), there is a place
Apart from city traffic, dust, and din,
Green with great trees, where hides a quiet Inn.
Here Nelson last looked on the lovely face
Which made his world; and by its magic grace
Trailed rosy clouds across each early sin.
And, leaning lawnward, is the room where Keats
Wrote the last one of those immortal songs
(Called by the critics of his day 'mere rhymes').
A lark, high in the boxwood bough repeats
Those lyric strains, to idle passing throngs,
There by the little Tavern-of-Last-Times.
Eine alte Taverne
In Box Hill, Surrey
Ü: ZaunköniG
Aus London eine Stunde fort (wir sponnen
unsren Weg in helle Silberfäden)
da sahen wir, fernab von Markenläden,
von Lärm und Schmutz, zu der die Stadt geronnen,
inmitten alter Bäume eine Schenke.
Lord Nelson sah hier letztmals das Gesicht,
das ihm die Welt war. Rosig weich und licht
will sich der Dunst auf alte Sünden senken.
Zum Rasen hin liegt auch der Raum, wo Keats
am Kranz unsterblich schöner Lieder schrieb
(Den die Kritik heut "reine Reime" nennt)
Und hört man heut der Lerche zu geschieht's,
daß man die Melodie von Keats erkennt,
Im Gasthof, wo der Zeitlauf stehen blieb.
1850 – 1919 USA
The Tavern of Last Times
At Box Hill, Surrey
A MODERN hour from London (as we spin
Into a silver thread the miles of space
Between us and our goal), there is a place
Apart from city traffic, dust, and din,
Green with great trees, where hides a quiet Inn.
Here Nelson last looked on the lovely face
Which made his world; and by its magic grace
Trailed rosy clouds across each early sin.
And, leaning lawnward, is the room where Keats
Wrote the last one of those immortal songs
(Called by the critics of his day 'mere rhymes').
A lark, high in the boxwood bough repeats
Those lyric strains, to idle passing throngs,
There by the little Tavern-of-Last-Times.
Eine alte Taverne
In Box Hill, Surrey
Ü: ZaunköniG
Aus London eine Stunde fort (wir sponnen
unsren Weg in helle Silberfäden)
da sahen wir, fernab von Markenläden,
von Lärm und Schmutz, zu der die Stadt geronnen,
inmitten alter Bäume eine Schenke.
Lord Nelson sah hier letztmals das Gesicht,
das ihm die Welt war. Rosig weich und licht
will sich der Dunst auf alte Sünden senken.
Zum Rasen hin liegt auch der Raum, wo Keats
am Kranz unsterblich schöner Lieder schrieb
(Den die Kritik heut "reine Reime" nennt)
Und hört man heut der Lerche zu geschieht's,
daß man die Melodie von Keats erkennt,
Im Gasthof, wo der Zeitlauf stehen blieb.