02.09.2014, 15:56
Als Knecht des Monds, der die Gezeiten zwingt,
zur Stunde, da nicht Tag noch Nacht mehr wiegt,
erhebt die See sich und die Sturmflut ringt
dem Land die Küsten ab. Im Westen liegt
der Hort des Sturms, sein Horn erweckt die Wut
der Wellen aus dem Wogenbett der See,
spült aus, was in bemoosten Grüften ruht,
zerbricht den Sabbat stiller Gräber jäh.
Vermischt mit Muschelbruch und Algen blecken
die Knochen nun ihr Weiß im Takt der Wellen,
doch Wind- und Wasserwut kann sie nicht schrecken,
sie hören nicht das Horn der Stürme gellen.
Doch ich, ich bin verflucht – Leben heißt Leiden–
sie um den Rest der Ruhe zu beneiden.
zur Stunde, da nicht Tag noch Nacht mehr wiegt,
erhebt die See sich und die Sturmflut ringt
dem Land die Küsten ab. Im Westen liegt
der Hort des Sturms, sein Horn erweckt die Wut
der Wellen aus dem Wogenbett der See,
spült aus, was in bemoosten Grüften ruht,
zerbricht den Sabbat stiller Gräber jäh.
Vermischt mit Muschelbruch und Algen blecken
die Knochen nun ihr Weiß im Takt der Wellen,
doch Wind- und Wasserwut kann sie nicht schrecken,
sie hören nicht das Horn der Stürme gellen.
Doch ich, ich bin verflucht – Leben heißt Leiden–
sie um den Rest der Ruhe zu beneiden.
Never sigh for a better world it`s already composed, played and told