Ode On A Grecian Urn
Thou still unravish'd bride of quietness!
Thou foster-child of silence and slow time
Sylvan historian, who canst thus express
A flow'ry tale more sweetly than our rhyme:
What leaf-fring'd legend haunts about thy shape
Of deities or mortals, or of both,
In Tempe or the dales of Arcady?
What men or gods are these? What maidens loth?
What mad pursuit? What struggle to escape?
What pipes and timbrels? What wild ecstasy?
Heard melodies are sweet, but those unheard
Are sweeter; therefore, ye soft pipes, play on;
Not to the sensual ear, but, more endear'd,
Pipe to the spirit ditties of no tone:
Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave
Thy song, nor ever can those trees be bare;
Bold Lover, never, never canst thou kiss,
Though winning near the goal – yet, do not grieve;
She cannot fade, though thou hast not thy bliss,
For ever wilt thou love, and she be fair!
Ah, happy, happy boughs! that cannot shed
Your leaves, nor ever bid the Spring adieu;
And, happy melodist, unwearièd,
For ever piping songs for ever new;
More happy love! more happy, happy love!
For ever warm and still to be enjoyed
For ever panting, and for ever young;
All breathing human passion far above,
That leaves a heart high-sorrowful and cloyed,
A burning forehead, and a parching tongue.
Who are these coming to the sacrifice?
To what green altar, O mysterious priest,
Lead'st thou that heifer lowing at the skies,
And all her silken flanks with garlands drest?
What little town by river or sea shore,
Or mountain-built with peaceful citadel,
Is emptied of its folk, this pious morn?
And, little town, thy streets for evermore
Will silent be; and not a soul to tell
Why thou art desolate, can e'er return.
O Attic shape! Fair attitude! with brede
Of marble men and maidens overwrought,
With forest branches and the trodden weed;
Thou, silent form, dost tease us out of thought
As doth eternity: Cold pastoral!
When old age shall this generation waste,
Thou shalt remain, in midst of other woe
Than ours, a friend to man, to whom thou sayst,
"Beauty is truth, truth beauty," – that is all
Ye know on earth, and all ye need to know
Ode an eine griechische Vase
Du, Braut der Ruhe, völlig unversehrt!
Du, Ziehkind altgewordner Zeit und Stille,
des Walds Chronistin, dir ist steingewährt,
ein Märchen, reicher als der Reime Fülle,
von Göttern, grüngewandeten Heroen,
aus Tempe und Arkadien zu zeigen.
Wer sind sie, die hier deine Form umgeben,
hier Mädchensträuben, dort ein dunkles Drohen,
hier schnellstes Fliehen, dort vemessnes Streben,
Pans Pfeifen, Trommeltakte, roher Reigen?
Musik im Geist erklingt um soviel mehr,
als Töne es vermögen. Flöten, singt
die Noten keinen Ohren, erdenschwer,
spielt auf zum Lied, das nur im Geist erklingt.
Kannst, schöner Knabe, deinen Wald nicht lassen,
wirst, Liebender, dir keinen Kuss erringen,
so nah dem Ziel, dem Sieg? Doch traure nicht.
Sie wird vor deinen Blicken nie verblassen,
und kann dir auch Vollendung nicht gelingen:
Du liebst für immer, sie bleibt ewig Licht.
Ihr Zweige voller Glück, ein grünes Laub
ist euch gewährt in ewgem Frühlingstag,
des Musikanten Hand, sie wird nie taub
trotz schöner Weisen, stetem Trommelschlag.
Um wieviel glücklicher ist so ein Lieben,
für immer Glut, die ewig Wärme schenkt,
für immer atmend, zeit- und alterslos,
weit jenseits menschlichen Gefühls beschrieben,
das nur das Herz belastet und versengt,
die Stirn erhitzt und Durst schafft, übergroß.
Wer geht zum Opfergang zu welchem Ort?
Zu welchem Gott, du fremder Akolyt,
führst du im Blumenschmuck die Färse fort?
Ihr Blöken steigt zum ehernen Zenith.
Liegt sie am Fluss, die kleine Stadt, am Meer,
im Hochland unter einer Zitadelle?
bar ihrer Bürger heute, Gott zu Ehren.
Kein Fuß verlässt mehr eines Hauses Schwelle,
die Straßen liegen stumm, kein Mensch darf mehr
zurück, das große Schweigen zu erklären.
Attische Form, so reich, so schön verziert
mit Knaben, Frauen alabastergleich,
wo jeder Pfad zu Wald und Wiesen führt,
vermagst es auch, rufst wie der Ewgen Reich,
Gedanken fort, du kühle fernes Bild:
Denn wo wir altern müssen, grau vergehn,
bleibst du beständig, zeigst der Nachwelt mild,
du seist ein Freund und lehrst zu Nutz und Frommen,
dass Schönheit Wahrheit sei und Wahrheit schön.
Mehr weißt du nicht, doch das genügt vollkommen.
Thou still unravish'd bride of quietness!
Thou foster-child of silence and slow time
Sylvan historian, who canst thus express
A flow'ry tale more sweetly than our rhyme:
What leaf-fring'd legend haunts about thy shape
Of deities or mortals, or of both,
In Tempe or the dales of Arcady?
What men or gods are these? What maidens loth?
What mad pursuit? What struggle to escape?
What pipes and timbrels? What wild ecstasy?
Heard melodies are sweet, but those unheard
Are sweeter; therefore, ye soft pipes, play on;
Not to the sensual ear, but, more endear'd,
Pipe to the spirit ditties of no tone:
Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave
Thy song, nor ever can those trees be bare;
Bold Lover, never, never canst thou kiss,
Though winning near the goal – yet, do not grieve;
She cannot fade, though thou hast not thy bliss,
For ever wilt thou love, and she be fair!
Ah, happy, happy boughs! that cannot shed
Your leaves, nor ever bid the Spring adieu;
And, happy melodist, unwearièd,
For ever piping songs for ever new;
More happy love! more happy, happy love!
For ever warm and still to be enjoyed
For ever panting, and for ever young;
All breathing human passion far above,
That leaves a heart high-sorrowful and cloyed,
A burning forehead, and a parching tongue.
Who are these coming to the sacrifice?
To what green altar, O mysterious priest,
Lead'st thou that heifer lowing at the skies,
And all her silken flanks with garlands drest?
What little town by river or sea shore,
Or mountain-built with peaceful citadel,
Is emptied of its folk, this pious morn?
And, little town, thy streets for evermore
Will silent be; and not a soul to tell
Why thou art desolate, can e'er return.
O Attic shape! Fair attitude! with brede
Of marble men and maidens overwrought,
With forest branches and the trodden weed;
Thou, silent form, dost tease us out of thought
As doth eternity: Cold pastoral!
When old age shall this generation waste,
Thou shalt remain, in midst of other woe
Than ours, a friend to man, to whom thou sayst,
"Beauty is truth, truth beauty," – that is all
Ye know on earth, and all ye need to know
Ode an eine griechische Vase
Du, Braut der Ruhe, völlig unversehrt!
Du, Ziehkind altgewordner Zeit und Stille,
des Walds Chronistin, dir ist steingewährt,
ein Märchen, reicher als der Reime Fülle,
von Göttern, grüngewandeten Heroen,
aus Tempe und Arkadien zu zeigen.
Wer sind sie, die hier deine Form umgeben,
hier Mädchensträuben, dort ein dunkles Drohen,
hier schnellstes Fliehen, dort vemessnes Streben,
Pans Pfeifen, Trommeltakte, roher Reigen?
Musik im Geist erklingt um soviel mehr,
als Töne es vermögen. Flöten, singt
die Noten keinen Ohren, erdenschwer,
spielt auf zum Lied, das nur im Geist erklingt.
Kannst, schöner Knabe, deinen Wald nicht lassen,
wirst, Liebender, dir keinen Kuss erringen,
so nah dem Ziel, dem Sieg? Doch traure nicht.
Sie wird vor deinen Blicken nie verblassen,
und kann dir auch Vollendung nicht gelingen:
Du liebst für immer, sie bleibt ewig Licht.
Ihr Zweige voller Glück, ein grünes Laub
ist euch gewährt in ewgem Frühlingstag,
des Musikanten Hand, sie wird nie taub
trotz schöner Weisen, stetem Trommelschlag.
Um wieviel glücklicher ist so ein Lieben,
für immer Glut, die ewig Wärme schenkt,
für immer atmend, zeit- und alterslos,
weit jenseits menschlichen Gefühls beschrieben,
das nur das Herz belastet und versengt,
die Stirn erhitzt und Durst schafft, übergroß.
Wer geht zum Opfergang zu welchem Ort?
Zu welchem Gott, du fremder Akolyt,
führst du im Blumenschmuck die Färse fort?
Ihr Blöken steigt zum ehernen Zenith.
Liegt sie am Fluss, die kleine Stadt, am Meer,
im Hochland unter einer Zitadelle?
bar ihrer Bürger heute, Gott zu Ehren.
Kein Fuß verlässt mehr eines Hauses Schwelle,
die Straßen liegen stumm, kein Mensch darf mehr
zurück, das große Schweigen zu erklären.
Attische Form, so reich, so schön verziert
mit Knaben, Frauen alabastergleich,
wo jeder Pfad zu Wald und Wiesen führt,
vermagst es auch, rufst wie der Ewgen Reich,
Gedanken fort, du kühle fernes Bild:
Denn wo wir altern müssen, grau vergehn,
bleibst du beständig, zeigst der Nachwelt mild,
du seist ein Freund und lehrst zu Nutz und Frommen,
dass Schönheit Wahrheit sei und Wahrheit schön.
Mehr weißt du nicht, doch das genügt vollkommen.
Never sigh for a better world it`s already composed, played and told