Hier, sagt man also, hat der rote Junker
sein Grab gefunden. Nur ein Ammenmärchen,
das älter ist als dieser Luftschutzbunker.
Aus Mauerrissen wachsen Birken, Lärchen;
Vor Blut- und Weißdorn feixen schwarze Pärchen
in schweren Mänteln und Kajal. Sie flunkern:
Von schwarzen Messen, Zombies, Silberhärchen,
und von Elise, ihren schweren Klunkern
für die der Junker mordete und starb...
Wie herrlich grausig hier die Stiegen knarren!
(Holz arbeitet...) Wo Blut und Wolfsmilch floss,
wo noch sein Geist um ihre Seele warb,
kann man noch schauernd ins Gewölbe starren!
und irgendwann fällt eine Tür ins Schloss...
sein Grab gefunden. Nur ein Ammenmärchen,
das älter ist als dieser Luftschutzbunker.
Aus Mauerrissen wachsen Birken, Lärchen;
Vor Blut- und Weißdorn feixen schwarze Pärchen
in schweren Mänteln und Kajal. Sie flunkern:
Von schwarzen Messen, Zombies, Silberhärchen,
und von Elise, ihren schweren Klunkern
für die der Junker mordete und starb...
Wie herrlich grausig hier die Stiegen knarren!
(Holz arbeitet...) Wo Blut und Wolfsmilch floss,
wo noch sein Geist um ihre Seele warb,
kann man noch schauernd ins Gewölbe starren!
und irgendwann fällt eine Tür ins Schloss...
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.