09.02.2026, 09:56
VIII.
Es wäscht sich schon fort, was uns gestern noch einte,
doch liegt noch viel Saat auf geheiligtem Boden
und nährt sich aufs Neue aus älteren Toden
und als ich dich näher, viel näher vermeinte,
und weiter den Horizont, weiter als Norden,
da hingen die Nächte voll glühender Schnuppen.
Berührn sich die Finger mit tanzenden Kuppen,
dann spürst du: Es ist noch nicht Alltag geworden.
Der Zauber in uns war doch niemals nur Zirkus.
Ich kenn und bekenne mich zu deiner Lippe.
Dein Abschiedswort fühlt sich noch an wie ein Stirnkuß.
Doch wenn ich das Wunder berühre, betippe,
hätt ich nie gedacht, daß ich’s jemals verliern muß.
Ich fühl wie im Schlaf die verlorene Rippe.
Es wäscht sich schon fort, was uns gestern noch einte,
doch liegt noch viel Saat auf geheiligtem Boden
und nährt sich aufs Neue aus älteren Toden
und als ich dich näher, viel näher vermeinte,
und weiter den Horizont, weiter als Norden,
da hingen die Nächte voll glühender Schnuppen.
Berührn sich die Finger mit tanzenden Kuppen,
dann spürst du: Es ist noch nicht Alltag geworden.
Der Zauber in uns war doch niemals nur Zirkus.
Ich kenn und bekenne mich zu deiner Lippe.
Dein Abschiedswort fühlt sich noch an wie ein Stirnkuß.
Doch wenn ich das Wunder berühre, betippe,
hätt ich nie gedacht, daß ich’s jemals verliern muß.
Ich fühl wie im Schlaf die verlorene Rippe.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.