Gesang aus der verlorenen Mitte

[ZaunköniG]

I.

Jemand reibt den Alltag wund
mit dem Rädchen seiner Uhr,
redet von der letzten Kur,
schreibt mir aus dem Dämmerschlund.

Nachts sind alle Fratzen bunt,
und die Blicke werden fahrig,
wird die Frage einmal haarig.
Jemand spricht von seinem Fund.

Hört, es klingeln schon die Kassen.
Für manche Menschen ist Sinn nur da,
läßt er sich in Zahlen fassen.

Sonst liest er nur Bild und Burda,
rechnet und er kanns nicht lassen,
teilt die Zeit und macht sie uhrbar.