Gestern, 09:23
Babel
I
Das Spiel ist vorbei, alle Träume zuende.
Wir sehn daß man nicht mehr des anderen Maß ist,
daß Blütenheu wieder nur trockenes Gras ist.
Wir wollten den Wechsel und zahlen horrende
von Herzen die hochüberzogenen Zinsen.
Wir ließen uns fallen und halten uns frei
und liebten uns nur aneinander vorbei.
Wir gingen der Weisheit voraus in die Binsen.
Das Reden geriet uns nur schwerer und schlechter.
Zuletzt auf die innere Seite gerollte
Gesichter, Gebärden, geübtes Gelächter
der Welt gegenüber, die Schmähungen zollte.
Das Innere fühlten wir um vieles echter.
Es kam wie es war und es ging wie es wollte.
II
Der lauwarme Herbsttag zuletzt mit uns grollte;
ein schlechter Verlierer im ewigen Spiel.
Ein Gott, der, der eigenen Schöpfung verfiel,
der Unsterblichkeit fand, doch was anderes wollte.
Ein siechender Mond zeigt sich blaß im Profil,
doch sein Sterben ist Schauspiel und niemals von Dauer.
Wir lagen uns abwesend weit auf der Lauer
und trauten am wenigsten was uns gefiel.
Da stutzten zwei Puppen dem Spieler den Schnabel.
Wir sind für die alten Geschichten ertaubt,
erfanden uns doch eine eigene Fabel,
aus Traumsouvenirs schnell zusammengeklaubt
und wir wünschten und bauten ein weiteres Babel.
Wir hätten so gern aneinander geglaubt
.
I
Das Spiel ist vorbei, alle Träume zuende.
Wir sehn daß man nicht mehr des anderen Maß ist,
daß Blütenheu wieder nur trockenes Gras ist.
Wir wollten den Wechsel und zahlen horrende
von Herzen die hochüberzogenen Zinsen.
Wir ließen uns fallen und halten uns frei
und liebten uns nur aneinander vorbei.
Wir gingen der Weisheit voraus in die Binsen.
Das Reden geriet uns nur schwerer und schlechter.
Zuletzt auf die innere Seite gerollte
Gesichter, Gebärden, geübtes Gelächter
der Welt gegenüber, die Schmähungen zollte.
Das Innere fühlten wir um vieles echter.
Es kam wie es war und es ging wie es wollte.
II
Der lauwarme Herbsttag zuletzt mit uns grollte;
ein schlechter Verlierer im ewigen Spiel.
Ein Gott, der, der eigenen Schöpfung verfiel,
der Unsterblichkeit fand, doch was anderes wollte.
Ein siechender Mond zeigt sich blaß im Profil,
doch sein Sterben ist Schauspiel und niemals von Dauer.
Wir lagen uns abwesend weit auf der Lauer
und trauten am wenigsten was uns gefiel.
Da stutzten zwei Puppen dem Spieler den Schnabel.
Wir sind für die alten Geschichten ertaubt,
erfanden uns doch eine eigene Fabel,
aus Traumsouvenirs schnell zusammengeklaubt
und wir wünschten und bauten ein weiteres Babel.
Wir hätten so gern aneinander geglaubt
.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.