Gestern, 02:21
Hilfe!
Mein Herz ist krank wie ein verwaistes Kind:
Es greift umher, die Mutterhand zu pressen,
Wie einst, da du an seinem Bett gesessen,
Wenn ihm die Lider zugefallen sind.
Es kann die warme Nähe nicht vergessen
Und sucht nach Trost im liebelauten Wind,
Im dunklen Regen, der vom Dache rinnt,
Und rüstet sich, sich mit dem Leid zu messen.
Und langsam wachs ich auf im harten Leid
Zu jener starken, reifeschweren Liebe,
Die du vermißt hast in der kühlen Zeit,
Als ich allein entflammt war von dem Triebe,
Das Lot zu senken in die Ewigkeit.
O hülfst du, Schmerz, daß unser Bündnis bliebe!
Mein Herz ist krank wie ein verwaistes Kind:
Es greift umher, die Mutterhand zu pressen,
Wie einst, da du an seinem Bett gesessen,
Wenn ihm die Lider zugefallen sind.
Es kann die warme Nähe nicht vergessen
Und sucht nach Trost im liebelauten Wind,
Im dunklen Regen, der vom Dache rinnt,
Und rüstet sich, sich mit dem Leid zu messen.
Und langsam wachs ich auf im harten Leid
Zu jener starken, reifeschweren Liebe,
Die du vermißt hast in der kühlen Zeit,
Als ich allein entflammt war von dem Triebe,
Das Lot zu senken in die Ewigkeit.
O hülfst du, Schmerz, daß unser Bündnis bliebe!
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.