11.08.2024, 10:12
7.
Weil ich mein Wesen so mit Härte gürte,
Glaub nicht darum, daß ich aus Härte bin!
Tief ruht in mir ein fröhlich-milder Sinn,
Den nur der rechte Zauber nie berührte.
Wirf einem, der die Hand nach heiliger Myrte
Sich auftun hieß, Unkraut und Dornen hin
Und reich' dem Durste Wein, wo Galle drin –
Dies ist das Leben, das ich immer führte.
Von Angefaultem ward mir Übermaß
All meine Zeit. Was immer mir verfiel,
War nicht mehr rein und trug in sich den Fraß,
Kaum gut genug für ein betäubtes Spiel.
Doch bloße Lust ward immer noch zu Haß,
Und ich will Freude! – Gib, Du hast so viel.
Weil ich mein Wesen so mit Härte gürte,
Glaub nicht darum, daß ich aus Härte bin!
Tief ruht in mir ein fröhlich-milder Sinn,
Den nur der rechte Zauber nie berührte.
Wirf einem, der die Hand nach heiliger Myrte
Sich auftun hieß, Unkraut und Dornen hin
Und reich' dem Durste Wein, wo Galle drin –
Dies ist das Leben, das ich immer führte.
Von Angefaultem ward mir Übermaß
All meine Zeit. Was immer mir verfiel,
War nicht mehr rein und trug in sich den Fraß,
Kaum gut genug für ein betäubtes Spiel.
Doch bloße Lust ward immer noch zu Haß,
Und ich will Freude! – Gib, Du hast so viel.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.