30.06.2024, 04:06
VII.
Der Himmel glüht wie eine Purpurflur,
Es ist nur Widerschein von Deiner Wange;
Der Abendwind, der leise, sehnsuchtsbange,
Er ist der Nachhall Deiner Lieder nur.
Mir wiesen Blumen einstens Deine Spur,
Die ich verfolgt in heißem Herzensdrange;
Im Wellentanz, im Nachtigallensange
Vorahnend hört' ich Deine Stimme nur.
Und endlich fand ich Dich, - welch ein Begegnen!
Ich wollte beten, doch ich konnt' es nicht,
Rings um mich wogte eine Fluth von Licht.
Erschrocken starrt' ich Dir in's Angesicht!
Ja, lass mich jauchzend Deine Schönheit segnen,
Bis das Entzücken diese Lippe bricht.
Der Himmel glüht wie eine Purpurflur,
Es ist nur Widerschein von Deiner Wange;
Der Abendwind, der leise, sehnsuchtsbange,
Er ist der Nachhall Deiner Lieder nur.
Mir wiesen Blumen einstens Deine Spur,
Die ich verfolgt in heißem Herzensdrange;
Im Wellentanz, im Nachtigallensange
Vorahnend hört' ich Deine Stimme nur.
Und endlich fand ich Dich, - welch ein Begegnen!
Ich wollte beten, doch ich konnt' es nicht,
Rings um mich wogte eine Fluth von Licht.
Erschrocken starrt' ich Dir in's Angesicht!
Ja, lass mich jauchzend Deine Schönheit segnen,
Bis das Entzücken diese Lippe bricht.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.