19.05.2024, 03:38
III.
Die Nacht, so sagen sie, hat keine Plage,
Ein heit'res Leben spielt im düstern Raum';
Es wird zum Schlaf, der Schlummer wird zum Traum'
Und trocknet sanft die Thränen unsrer Tage.
Mir weckt sie nur die eingewiegte Klage,
Mißgönnt von ihrem Necktar mir den Schaum,
Und kaum berühr' ich ihren dunklen Saum,
So ruf' ich sehnend schon dem hellen Tage.
Brich' über mich den Stab, du ernster Knabe!
Du Baum des Lebens, hör' zu grünen auf!
Nicht ruhen will ich mehr in deinen Zweigen.
Das Lager werde mir zum stillen Grabe.
O Tod! laß mich zum ew'gen Tag hinauf,
Wo nicht, zur ew'gen Nacht hinuntersteigen.
Die Nacht, so sagen sie, hat keine Plage,
Ein heit'res Leben spielt im düstern Raum';
Es wird zum Schlaf, der Schlummer wird zum Traum'
Und trocknet sanft die Thränen unsrer Tage.
Mir weckt sie nur die eingewiegte Klage,
Mißgönnt von ihrem Necktar mir den Schaum,
Und kaum berühr' ich ihren dunklen Saum,
So ruf' ich sehnend schon dem hellen Tage.
Brich' über mich den Stab, du ernster Knabe!
Du Baum des Lebens, hör' zu grünen auf!
Nicht ruhen will ich mehr in deinen Zweigen.
Das Lager werde mir zum stillen Grabe.
O Tod! laß mich zum ew'gen Tag hinauf,
Wo nicht, zur ew'gen Nacht hinuntersteigen.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.