10.06.2024, 12:43
Tragödie eines Literaten
Er las ein Buch: darin war eine Welt
mit Gipfeln, Leiden, Lügen, Katastrophen
von einem Dichter, Seher, Philosophen
wie eine ganze Schöpfung hingestellt.
Da ward er klein. Und fluchte seinen Strophen -
Dies war ein Dom, und seine Kunst ein Zelt,
das wie ein welkes Blatt im Sturmschlag fällt,
der war ein Held - und er saß feig am Ofen.
Der war ein Gott und hatte Götterkraft
und dessen Seele singt in allen Dingen.
Und siehe, es ist gut, was jener schafft.
Doch er ward seiner Lieder sich bewußt,
daß sie geschminkt auf fremden Krücken gingen -
Und schoß sich stumm die Kugel in die Brust.
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Er las ein Buch: darin war eine Welt
mit Gipfeln, Leiden, Lügen, Katastrophen
von einem Dichter, Seher, Philosophen
wie eine ganze Schöpfung hingestellt.
Da ward er klein. Und fluchte seinen Strophen -
Dies war ein Dom, und seine Kunst ein Zelt,
das wie ein welkes Blatt im Sturmschlag fällt,
der war ein Held - und er saß feig am Ofen.
Der war ein Gott und hatte Götterkraft
und dessen Seele singt in allen Dingen.
Und siehe, es ist gut, was jener schafft.
Doch er ward seiner Lieder sich bewußt,
daß sie geschminkt auf fremden Krücken gingen -
Und schoß sich stumm die Kugel in die Brust.
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Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.