26.04.2025, 07:15
Die Wartesäle
In ihre Kahlheit flattert ängstlich Öde,
ein Frösteln den verlassnen Gast befällt. . .
Der Schnellzug flitzt vorbei, der hier nicht hält.
Ein aufgescheuchter Kellner schaukelt blöde.
Das Fräulein am Büffet spielt Sich-Verstecken
und gähnt in einen Schmöker. Klingeln klirrt.
Ein Mützenmann, der Züge ausruft, irrt
von Zeit zu Zeit, die Stille aufzuschrecken.
Doch Sonntags werden diese Räume Nest,
und allzu enges fast, dem satten Knäuel
der standhaft starrenden Familienrudel.
Denn pflichtgemäß ist denen hier ihr Fest:
Sie pappen Wanst an Wanst und schmatzen Greuel
und würgen Nichtigkeit im Tratschgewudel.
In ihre Kahlheit flattert ängstlich Öde,
ein Frösteln den verlassnen Gast befällt. . .
Der Schnellzug flitzt vorbei, der hier nicht hält.
Ein aufgescheuchter Kellner schaukelt blöde.
Das Fräulein am Büffet spielt Sich-Verstecken
und gähnt in einen Schmöker. Klingeln klirrt.
Ein Mützenmann, der Züge ausruft, irrt
von Zeit zu Zeit, die Stille aufzuschrecken.
Doch Sonntags werden diese Räume Nest,
und allzu enges fast, dem satten Knäuel
der standhaft starrenden Familienrudel.
Denn pflichtgemäß ist denen hier ihr Fest:
Sie pappen Wanst an Wanst und schmatzen Greuel
und würgen Nichtigkeit im Tratschgewudel.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.