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La guerra - ZaunköniG - 21.08.2010
La guerra
Huye la tarde; a su fulgor incierto,
suelta la rienda sobre el pecho herido,
cruzando va un corcel solo y perdido
el campo de batalla, ya desierto.
De sangre y lodo y de sudor cubierto,
con ojo audaz y con atento oído,
al césped interroga en que el gemido
oyó hace poco del soldado muerto.
Allí se para. al aire dilatando,
la entreabierta nariz, el aire aspira,
llegan los cuervos la festín nefando,
apaga el sol su funeraria pira,
mueve la hierba el bruto resoplando,
lame la frente al paladín, y espira.