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Berlin (5) - ZaunköniG - 18.01.2024 Berlin I Beteerte Fässer rollten von den Schwellen Der dunklen Speicher auf die hohen Kähne. Die Schlepper zogen an. Des Rauches Mähne Hing rußig nieder auf die öligen Wellen. Zwei Dampfer kamen mit Musikkapellen. Den Schornstein kappten sie am Brückenbogen. Rauch, Ruß, Gestank lag auf den schmutzigen Wogen Der Gerbereien mit den braunen Fellen. In allen Brücken, drunter uns die Zille Hindurchgebracht, ertönten die Signale Gleichwie in Trommeln wachsend in der Stille. Wir ließen los und trieben im Kanale An Gärten langsam hin. In dem Idylle Sahn wir der Riesenschlote Nachtfanale. II Der hohe Straßenrand, auf dem wir lagen, War weiß von Staub. Wir sahen in der Enge Unzählig: Menschenströme und Gedränge, Und sahn die Weltstadt fern im Abend ragen. Die vollen Kremser fuhren durch die Menge, Papierne Fähnchen waren drangeschlagen. Die Omnibusse, voll Verdeck und Wagen. Automobile, Rauch und Huppenklänge. Dem Riesensteinmeer zu. Doch westlich sahn Wir an der langen Straße Baum an Baum, Der blätterlosen Kronen Filigran. Der Sonnenball hing groß am Himmelssaum. Und rote Strahlen schoß des Abends Bahn. Auf allen Köpfen lag des Lichtes Traum. IV. Der Zug hielt eine Weile in den Weichen. Von einem Tone ward das Ohr gefangen. Von eines alten Hauses Mauern klangen Schüchtern drei Geigen auf mit dünnen Streichen. Drei Männer spielten in dem Hofe leise Von Regen waren naß die Pelerinen Der Blinden Schirm trug einer unter ihnen. Die Kinder standen um sie her im Kreise Indes am niedren Bodenfenster oben Ein alter Mann sah auf zum Wolkenfalle Die stürmend sich am grauen Himmel schoben. Der Zug fuhr an. Wir brausten in die Halle Des Bahnhofs ein, die voll war von dem Toben Des Weltstadtabends, Lärm und Menschenschwalle. VI Vorortbahnhof Auf grüner Böschung glüht des Abends Schein. Die Streckenlichter glänzen an den Strängen, Die fern in einen Streifen sich verengen - Da braust von rückwärts schon der Zug herein. Die Türen gehen auf. Die Gleise schrein Vom Bremsendruck. Die Menschenmassen drängen Noch weiß vom Kalk und gelb vom Lehm. Sie zwängen Zu zwanzig in die Wagen sich herein. Der Zug fährt aus, im Bauch die Legionen. Er scheint in tausend Gleisen zu verirren, Der Abend schluckt ihn ein, der Strang ist leer. Die roten Lampen schimmern von Balkonen. Man hört das leise Klappern von Geschirren Und sieht die Esser halb im Blättermeer. VIII Schornsteine stehn in großem Zwischenraum Im Wintertag, und tragen seine Last, Des schwarzen Himmels dunkelnden Palast. Wie goldne Stufe brennt sein niedrer Saum. Fern zwischen kahlen Bäumen, manchem Haus, Zäunen und Schuppen, wo die Weltstadt ebbt, Und auf vereisten Schienen mühsam schleppt Ein langer Güterzug sich schwer hinaus. Ein Armenkirchhof ragt, schwarz, Stein an Stein, Die Toten schaun den roten Untergang Aus ihrem Loch. Er schmeckt wie starker Wein. Sie sitzen strickend an der Wand entlang, Mützen aus Ruß dem nackten Schläfenbein, Zur Marseillaise, dem alten Sturmgesang. . |