11.09.2010, 12:55
El Pardo
El tiempo se ha dormido... Del reloj de la torre
las agujas, que un dedo misterioso ha parado,
una hora señalan que pasó. Encantado
está el lugar viviendo esa hora que no corre.
Hay flores del castillo en la vieja ventana
cuyo cancel labrado escuchó madrigales;
piafan en el patio los corceles reales,
y los monjes descienden de la cumbre cercana.
Recorren su espesura las heráldicas reses
y sus cielos las aves que en las fiestas monteses,
al sonar de las trompas, perseguía el azor.
Y de la brisa al soplo, de melodía suave,
aún columpia sus ramas una encina, que sabe
de nuestro rey Poeta los secretos de amor.
El tiempo se ha dormido... Del reloj de la torre
las agujas, que un dedo misterioso ha parado,
una hora señalan que pasó. Encantado
está el lugar viviendo esa hora que no corre.
Hay flores del castillo en la vieja ventana
cuyo cancel labrado escuchó madrigales;
piafan en el patio los corceles reales,
y los monjes descienden de la cumbre cercana.
Recorren su espesura las heráldicas reses
y sus cielos las aves que en las fiestas monteses,
al sonar de las trompas, perseguía el azor.
Y de la brisa al soplo, de melodía suave,
aún columpia sus ramas una encina, que sabe
de nuestro rey Poeta los secretos de amor.