16.01.2024, 10:09
Psyche
Wie fühl ich deines Meißels schwere Schläge,
Du ew’ger Bildner, in mir schmerzlich tief!
Das Kunstwerk, das im Marmorblocke schlief
Erwacht – zur Psyche wird der Stoff, der träge.
Daß sie die goldnen Flügel freudig rege,
Wozu dein Wort sie in das Leben rief,
Und wenn die kurze Erdenfrist verlief,
Zu dir zurück zum Himmel sich bewege.
Zu dir zurück, zu deiner Schöpferliebe,
Die innig am geliebten Kunstwerk hängt
Mit eines Vaters ewig treuem Triebe.
Das ist es, was uns ewig vorwärts drängt:
Denn vor dir gilt, o Herr, was wir auf Erden
Geschaffen, nichts – alleinzig, „was wir werden!“
.
Wie fühl ich deines Meißels schwere Schläge,
Du ew’ger Bildner, in mir schmerzlich tief!
Das Kunstwerk, das im Marmorblocke schlief
Erwacht – zur Psyche wird der Stoff, der träge.
Daß sie die goldnen Flügel freudig rege,
Wozu dein Wort sie in das Leben rief,
Und wenn die kurze Erdenfrist verlief,
Zu dir zurück zum Himmel sich bewege.
Zu dir zurück, zu deiner Schöpferliebe,
Die innig am geliebten Kunstwerk hängt
Mit eines Vaters ewig treuem Triebe.
Das ist es, was uns ewig vorwärts drängt:
Denn vor dir gilt, o Herr, was wir auf Erden
Geschaffen, nichts – alleinzig, „was wir werden!“
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