Sonett-Forum

Anton Wildgans

Eng, fühlsam deine Verse zu mir sprachen;
Ein feines Tuch, aus Grau und Gold versponnen.
Die Sterne sind noch tausend ferne Sonnen,
Die Träume sind ein ungebund’ner Nachen,

mit dem die Seelen in das Blaue stachen.
Du hast noch Schläuche Wein vom Trest gewonnen,
Und „Sinn“ klingt noch wie „sinnlich“ und „versonnen“.
Mir war, daß wir vom selben Brote brachen,

das wie Erinnerung von Kuchenstreuseln
auf meiner Zunge süß und schwer zergeht.
Und wenn Zephyre durch die Zweige säuseln,

dann weiß ich, was von Versen fortbesteht:
Es bleibt nichts mehr, als nur ein Wellenkräuseln
- ein stummer Ton, der in der Nachtluft steht.