18.01.2022, 07:30
Beethoven
Mit sechzehn Jahren ward ich wohl verklagt
Dass ich, anstatt die pochenden Triolen
Von Opus Zwei genau zu wiederholen,
Mich schon an Opus Hundertelf gewagt.
Die Meisterin der Kunst in weissen Haaren,
Sie liess mich spielen, nickte nur und sann:
„Der so geschrieben war ein tauber Mann,
Verstehen wirst Dus erst in späten Jahren.“
Sie schwieg. „Wenn Dir einmal das Herz gesprungen,
Und weiterschlägt, und weiterschlagen soll.“
Ihr grosses Auge war von Güte voll.
Sie setzte sich. Der Flügel hat geklungen.
In diesen Tagen ist mir oft im Sinn
Dies eine Spiel der toten Meisterin.
.
Mit sechzehn Jahren ward ich wohl verklagt
Dass ich, anstatt die pochenden Triolen
Von Opus Zwei genau zu wiederholen,
Mich schon an Opus Hundertelf gewagt.
Die Meisterin der Kunst in weissen Haaren,
Sie liess mich spielen, nickte nur und sann:
„Der so geschrieben war ein tauber Mann,
Verstehen wirst Dus erst in späten Jahren.“
Sie schwieg. „Wenn Dir einmal das Herz gesprungen,
Und weiterschlägt, und weiterschlagen soll.“
Ihr grosses Auge war von Güte voll.
Sie setzte sich. Der Flügel hat geklungen.
In diesen Tagen ist mir oft im Sinn
Dies eine Spiel der toten Meisterin.
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