19.02.2014, 11:39
Der tiefen Sonne letzte Strahlengarbe
Ihr rothes Gold hinstreut den Wiesenmatten,
Die Taube sucht des Buchenwaldes Schatten,
Voll Traum des Herz wird, blaß der Rosen Farbe.
Und wer noch eben bitter sprach: Ich darbe,
Und wessen Augen nirgends Frieden hatten,
Wer hungrig blieb, verlacht von Übersatten,
Ihm, Dämmerstunde, kühlest du die Narbe.
Schweigsame Spinnerin am Zauberrocken,
Mir windest du die Fäden meines Lebens
Noch einmal hell und meine Pulse stocken;
Denn viele schürten, viele sich vergebens.
Und vor dem Meister senkt mein Haupt die Locken,
Der sich erbarmt so schülerhaften Webens.
Ihr rothes Gold hinstreut den Wiesenmatten,
Die Taube sucht des Buchenwaldes Schatten,
Voll Traum des Herz wird, blaß der Rosen Farbe.
Und wer noch eben bitter sprach: Ich darbe,
Und wessen Augen nirgends Frieden hatten,
Wer hungrig blieb, verlacht von Übersatten,
Ihm, Dämmerstunde, kühlest du die Narbe.
Schweigsame Spinnerin am Zauberrocken,
Mir windest du die Fäden meines Lebens
Noch einmal hell und meine Pulse stocken;
Denn viele schürten, viele sich vergebens.
Und vor dem Meister senkt mein Haupt die Locken,
Der sich erbarmt so schülerhaften Webens.