Sonett-Forum

Der Tränke labenster aus kühler Schale
Ist nicht der Musenquell vom Helikon.
Er hebt den Blick zum goldnen Göttersaale
Und senkt geblendet ihn zu grauem Ton.

Du schlürfst mit nichten ihn vom Purpurmunde:
Ein zehrend Gift, das uns in Wahnsinn reißt;
Es saugt am Mark und läßt mit tiefer Wunde
En blutend Herz und einen trüben Geist.

Am Dämmerstrand, auf feuchten Wiesen schwebend,
Schöpfst du entkörpert deiner Heilung Tau.
Du siehst die Zeit in leeren Schatten webend;
Es rauscht so mild das alte Wellengrau.

Da bückst du dich zu Lethes Wundertränken
Und spülst hinweg ein brennendes Gedenken.