29.07.2012, 12:21
HELENE SWARTH.
PLAISIRS PERDUS
.
Mes mains ne trouvent plus leur plaisir puêril
A cueillir, aux sous-bois, la frileuse anemone,
Pale et violacee un peu et qui frissonne,
Frele, a la fraiche brise, au clair soleil d'Avril,
A cueillir les pavots qu'avec les bles Dieu donne,
A recolter la fraise et le fruit du myrtil,
A faire des bouquets d'un ar8me subtil
De feuillages pourpres, dans les forets d'automne.
Mes yeux ne trouvent plus leur bonheur d'autrefois
A voir l'or des colzas, le blond d'un toit de chaume,
La pourpre des couchants, le vat bleute des bois.
Mon coeur ne trouve plus, en errant sous le dome
Des forets, dans la brise une amoureuse voix
Et dans le bleu du ciel la caresse et le baume.
PLAISIRS PERDUS
.
Mes mains ne trouvent plus leur plaisir puêril
A cueillir, aux sous-bois, la frileuse anemone,
Pale et violacee un peu et qui frissonne,
Frele, a la fraiche brise, au clair soleil d'Avril,
A cueillir les pavots qu'avec les bles Dieu donne,
A recolter la fraise et le fruit du myrtil,
A faire des bouquets d'un ar8me subtil
De feuillages pourpres, dans les forets d'automne.
Mes yeux ne trouvent plus leur bonheur d'autrefois
A voir l'or des colzas, le blond d'un toit de chaume,
La pourpre des couchants, le vat bleute des bois.
Mon coeur ne trouve plus, en errant sous le dome
Des forets, dans la brise une amoureuse voix
Et dans le bleu du ciel la caresse et le baume.